Course poursuite { Aidan Coltrane

«　 Stoppez les tirs ! Il n’est pas là　»

Sa voix emplissait la pièce vide. Son homme venait de prendre la fuite. Adrian Mc Farland rangea son arme dans l’étui attaché à sa ceinture. Ses yeux sombres analysaient la pièce avec minutie comme un animal à la recherche d‘une proie. Voilà plus de trois jours qu’il était à la poursuite d’un mutant. Le lieutenant de police tourna enfin la tête vers ses hommes. Ils étaient tous munis d’une tenue bleue marine et d’un fusil à longue distance. Seule ombre au tableau, les trois quarts ne savaient pas tirer lorsqu’il le fallait. A un centimètre près, il se retrouvait avec une balle logée dans la boîte crânienne. Il dissimulait son énervement derrière un masque froid et dur. La plupart d’entre eux n’avait pas plus de 30 ans, leur capacité à réfléchir était donc laisser pour compte. Dans quelques années, ils pourront porter une arme sans risquer d’envoyer dans l’au delà leur supérieur. Enfin, c’était ce qu’Adrian espérait.

«　 Fouillez toute la maison. Il ne doit pas être bien loin.　»

Un ordre implacable que tous essayait de suivre à la lettre. Parmi ses jeunes flics se trouvaient Joe Summers, il avait vaincu toute sa vie dans le Bronx et n’aimait pas qu’un étranger de la trempe de Mc Farland vienne lui donner des ordres. Joe avait 22 ans et n’aurait jamais imaginé qu’il finirait avec une plaque de police autour du coup. Son père était un ancien mafieux qui coulait des jours paisibles dans une cellule d’Alcatraz. Il avait été arrêté dix ans plus tôt pour trafic de stupéfiants et avait légué son petit empire à son fils. Manque de chance, le fiston n’avait pas hérité des talents paternels et s’était fait pincer au bout de deux jours de son triste règne. C’était pour cette raison qu’il se retrouvait dans la police, il avait conclu un arrangement avec la police. Adrian ne le portait pas dans son cœur. Ce gamin n’avait rien à faire dans son équipe, mais comme Van Ritten lui avait collé dans les pattes. Il était condamné à subir les babillages d’un délinquant juvénile. Il avait connu de meilleure recrus.

«　 Y fait quoi le mutant ?　»

Mc Farland était à deux doigts de craquer. Summers était aussi bonne orateur qu’Adrian était amusant. Le lieutenant passa sa main sur son visage avant de sortir une affiche qu’il avait soigneusement plié dans sa poche. Il la tendit à Joe, une expression exaspérée sur le visage

* Nom du sujet : Kevin Spaler
Mutation: Passe à travers les matières solide
Recherché pour: Divers vols.*

* Charmant comme appart’

Il n’était pas très porté sur le ménage mais cette baraque en ruine lui donnait envi de rentrer chez lui pour essuyer de font en comble tout les recoins de son studio. Cet endroit lui donnait la chaire de poule. Il n’y avait ni eau courant ni électricité. Rien que des le poussières, des meubles et de vielles coupures du journaux. Personne ne normalement constituer pouvait survivre dans tous ce bazard. Alors qu’il s’apprêtait à ouvrir la porte de la chambre, un bruit de verre brisé se fit entendre de l’intérieur.

« Il est là ! »

Adrian recula de deux bons mètres avant d’enfoncer la porte. La chambre ne ressemblait en rien aux autres parties de la maison. Les murs étaient fraîchement repeint et le sol carrelé était plus brillant que dans un hôpital. Une lumière vive entrait par le carreau brisé. Et un peu de sang coulait le long du verre. Il était blessé s’était une bonne chose, il le retrouverai plus facilement.

« Je passe par derrière vous appelez des renforts. »

« NYPD ! On s’arrête »

Le mutant était blessé, il ne devait pas être loin. Il remercia mentalement son père adoptif de l’avoir inscrit à un cours de football américain. Son entraîneur le faisait courir dans tous les sens pendant plusieurs minutes ce qui avait entraîner son endurance et sa rapidité. Le lieutenant suivit les traces de sang jusqu’à ce que celle-ci se tarissent puis disparaissent. Il s’arrêta brusquement à la recherche du moindre indice qui lui permettrait de coincer ce satané mutant. Mais il ne vit rien. Le souffle haletant il n’arrivait pas à y croire. C’était comme s’il avait disparut. Adrian était croyant mais pas assez naïf pour croire au paranormal. Son futur prisonnier ne devait pas être loin, il le sentait du fond de ses tripes. Le cœur battement il balayait la zone du regard en faisait bien attention de ne rien laisser au hasard.

" C’est à ce moment précis que j’ai commencé à penser à Thomas Jeffersen, à la déclaration d’indépendance, à la partie sur le droit de chacun à la vie, à la Liberté et à la poursuite du bonheur. Et je me souviens m’être dit, comment a-t-il eu l’intuition de mettre l’idée de poursuite là-dedans ? Comme si le bonheur était une chose que l’on ne peut que poursuivre et éventuellement ne jamais atteindre peu importe les circonstances... Comment a-t-il su ? "

Installé contre un arbre, à l'écart des chemins de Central Park, et donc à l'abri des regards, Aidan lisait. Il en avait eu assez d'être enfermé sous terre, et comme la météo s'y prêtait particulièrement, il avait décidé qu'il agirait comme un humain ordinaire pour une fois. Après tout, le dimanche n'était-il pas un jour de repos ?
Le bouquin qu'il avait entre les mains, il l'avait volé, mais il n'en était pas à son premier coup, si bien qu'il n'en ressentait pour ainsi dire aucune gêne. On le poussait à agir de la sorte.
Et bien qu'il reste extrêmement prudent, et attentif à ce qui l'entourait, les lignes qu'il parcourait l'interpellaient :

" Pourquoi se révolter de la sorte ? mais voyons : au nom du bonheur. Quoi d'autre ? Si, même dans les systèmes politiques les plus affreux, au fond de la dictature totalitaire, certains continuent de se révolter au grand jour, c'est parce qu'ils ne supporteraient pas de vivre dans des conditions pareilles : si leur société ou leur État les empêche de goûter au bonheur, ils préfèrent mourir. "

L'ouvrage contenait des textes tirés de romans, mais aussi de manuels de philosophie. Mais c'était bien un mot du titre qui l'avait attiré : le bonheur.

Tout autour de lui était silence. Il semblait que dans l’instant, chaque plante, chaque animal aient tacitement décidé de se taire. Le parc était plongé dans le calme absolu. Le climat était plus pesant que jamais. C’était comme ci le monde retenait son souffle le temps d’un instant. Adrian scrutait l’espace tel un rapace à la recherche d’une proie. Il savait que, bien souvent, la nature se mettait en suspend lorsque le danger s’approchait. Combien de fois les savanes s’étaient tut face à un lion ? Des centaines, des milliers, peut-être des millions voir des milliards de fois. L’instinct de la vie était fait pour se suspendre face à la peur.

Adrian fit un pas en avant. Sa chaussure vernie de noir froissa l’herbe fraîchement coupée dans un léger bruissement. Il tenait son arme droit devant lui. Les années lui avaient appris la notion de prudence. Chaque bosquet ou arbuste pouvaient se révéler être une cachette rêvée pour un fugitif tel qu’un mutant. Mc Farland décida de brisser le silence bien trop présent par ce bel après-midi

«　 Police de New York ! Montrez-vous !　»

Comme si elle relâchait un soupire, la nature libéra le vent. Une rafale s’emporta dans les cheveux de jais du lieutenant. Il était tout près de sa proie, il se sentait au fond de son corps. Il recommença à marcher lorsqu’il tomba face à face avec un jeune homme à l’allure calme.

«　 Lieutenant Mc Farland, un homme blessé se cache dans le parc, l’auriez-vous vu ?　»

Adrian : Police de New York ! Montrez-vous !

Quel imbécile !
Il faudrait être un fou pour lui obéir, en sachant le sort que l'on réservait aux mutants captifs !
Une rafale de vent avait ébouriffé les cheveux blonds du métamorphe, avant qu'il ne se retrouve nez à nez avec le flic, qui tenait son arme pointée devant lui, visiblement prêt à faire feu au moindre signe de vie de celui qu'il poursuivait.
Bon. La situation était grave, mais pas désespérée. Sans se départir de son calme, Aidan avait rivé son regard dans le sien, avant de l'écouter lui adresser la parole :

Adrian : Lieutenant Mc Farland, un homme blessé se cache dans le parc, l’auriez-vous vu ?

Évidemment, un humain ordinaire, à moins d'avoir entendu hurler " POLICE ! ", ne pouvait se douter de ce qui amenait son interlocuteur, aussi, il avait prit un air étonné, avant de répondre, feignant l'innocence avec habileté :

- Un blessé ? Oh non mon lieutenant...

Mon lieutenant... Appellation pompeuse qu'il lui déplaisait fortement, mais il paraissait que les membres des forces de l'ordre aimaient bien qu'on leur cire un peu les pompes de temps en temps...

- Que lui est-il arrivé ? Je veux dire, à cet homme ? Est-ce qu'il est dangereux ? Armé ?

Son vis à vis oserait-il lui raconter la vérité ?
Il voulait le tester, voir s'il assumait ses convictions. En cet instant, il ne ressentait guère trop la peur d'une éventuelle capture. Il ressemblait à un jeune homme tout à fait ordinaire, si l'on oubliait ses cicatrices et autres petits détails qui ne sautaient pas forcément aux yeux des inconnus, et il avait bien l'intention de profiter de la situation pour savourer sa nouvelle" victoire " sur l'oppresseur...

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